NI MIS ABUELOS NI MIS PADRES NI MIS TÍOS O TÍAS DEJARON NADA ESCRITO QUE NOS AYUDARA A DELINEAR SU HISTORIA. SÓLO LA TÍA TILA DE 96 AÑOS ME CUENTA AHORA CÓMO FUE ESA INFANCIA, A QUÉ JUGABA CON SUS HERMANAS, CON MI MAMÁ, CÓMO ERA LA CASA DE CHIVILCOY Y, MÁS TARDE, LA DE NUEVE DE JULIO, QUÉ ÁRBOLES AMABAN, CÓMO SE TREPABAN AL CIRUELO.

EN CADA CHARLA TELEFÓNICA QUE NOS PERMITE LA DISTANCIA, VA ENHEBRANDO RECUERDOS Y YO AGUDIZO EL OÍDO O ME APRESURO A GRABARLA COMO SI QUISIERA LUCHAR CONTRA EL TIEMPO QUE AMENAZA CON QUITÁRMELA.

EL NAUFRAGIO DE SU MEMORIA AÚN NO HA INUNDADO LOS AÑOS JÓVENES Y ME CUENTA SUS SUEÑOS Y SUS AMORES PASADOS, RECUERDA CADA POEMA QUE ESCRIBIÓ Y CADA PUNTADA QUE DIÓ EN LOS VESTIDITOS QUE NOS HIZO AMOROSAMENTE PARA NUESTROS CUMPLES, Y YO ME DEVORO SUS PALABRAS CON DELEITE.

TE QUIERO, TILITA.
¡SIGAMOS BOGANDO JUNTAS POR TU MEMORIA!